Очередной вечер ни о чем. В голове терпкий дурман от легкого дешевого пойла, во рту привкус дорогих ментоловых сигарет. В голове пустота. Полнейшая и непроглядная. Стаи мыслей бегают по черепной коробке, но каждый раз бьются друг о друга и теряются. Не существуют. Вдыхаешь чуть больше никотина, проглатываешь его, буквально, и чуть мучаешь себя, задыхаясь. Не то что бы в кайф, просто одно перекрывает другое.
В соседней комнате привычная тишина, лишь изредка на пол летят какие то тяжелые предметы. А ты страдаешь от чувства. Амбивалентного, противного, так что губы невольно складываются в ухмылку. Не то что бы ненависть, но и далеко не любовь. Даже не золотая середина, скорее тупые детские качели, которые поочередно отталкиваются от твоего сердца. Любовь – ненависть. Любовь – ненависть. Желание – презрение. Желание – любовь?
В голове легкая пустота, кажется будто весит тонну, и мозг начинает медленно закипать, так что на щеках румянец появляется.
Выдыхаешь. Пуская кудряшки дыма в потолок, затем раздраженно, нетерпеливо водишь по завиткам рукой, стирая рисунок в пыльном воздухе. Очередной стук, недовольное рычание, и наконец нетерпеливый, но отборный мат. Кривишься как от зубной боли, унимаешь желание, возникшее от мимолетного звука голоса. Нет. Не так. Голоса. Обязательно, с большой буквы, или лучше капс – локом.
Встаешь и проходишь в чужую мастерскую. Пахнет тут по особому. Немного сигаретами, не ментоловыми, крепкими. Жженой бумагой, очередная поклонница с бесполезными пластиковыми чувствами. Чуть маслом, выхлопными газами машины, и совсем немного потом.
- Все плохо? – Начинаешь ты, внимательно смотря как Крис трет виски, недовольно посматривая на старый мерседес, которым последний крайне дорожил. Хемсворт поднимает глаза на тебя, смотрит внимательно, будто удав, а потом растягивает губы в улыбке. Ненавистной тебе улыбке. Настолько ненавистной, что кончики пальцев заходятся в приступе астмы, а в горле застывает комок, который ершиком не протолкнешь.
- Как и ожидалось. – Сдержанно отвечает он, в своей привычной манере. Которая тебя тоже бесит. Как и все в Хемворте. От и до, без исключений. Хмыкаешь, пожимая плечами, всем своим видом показывая, что отношение у него к этому делу не более чем нейтральное. Крис качает головой. – Все, вали от сюда. Дай мне работать.
Но ты не уходишь, флегматично садишься на любимое кресло Хемсворта, и лениво потягиваешься. Про себя конечно думаешь, что тебе просто скучно. Что это вовсе не Крис так на тебя влияет. Конечно нет. Просто одиночество, конечно…
Час сменяется часом, ты задыхаешься. Но не уходишь, даже после кучи колких слов, и откровенных посылов, которые вы успели наговорить за часа три. Задыхаешься от гребаной сильной спины, к которой хочется прижаться, провести по ней руками, откинуть гребанную майку, насладиться твердыми мышцами. Задыхаешься от практически полностью мокрой одежды, от растрепанных светлых волос, к которым хочется прикоснуться, зарыться пальцами. Задыхаешься от закушенной чуть покрасневшей губе, которую хочется ласкать губами, покусывать самому. Задыхаешься когда напряженные соски слишком хорошо очертываются под мокрой майкой, и тебе до безумия хочется попробовать их на вкус.
Штаны уже давно стали чуть давить. Стояк настолько привычен, что ты даже не обращаешь внимания, лишь куришь как паровоз, и мечтаешь скрыться в своей комнате и спустить. Но каждый раз останавливаешься, ждешь.
- Слушай, иди к себе, надоел смолить. Вали. – Не выдерживает Крис, а ты вновь кривишься, и совершенно пьяной походкой пробираешься в свою комнату, останавливаясь возле двери.
- Крис, ты меня так заебал. – Тихо шепчешь ты. – Ты правда никогда не замечаешь меня? Я ведь для тебя не пустое место? – Чувства захлестывают, кажется перекурил. В глазах легкая дымка. Прикрываешь глаза, и отворачиваешься, смачно впечатывая кулак в стену. – Я устал уже быть незаметным. Заметь меня уже наконец, ладно? Я не пустое место, я тут, прямо перед тобой. – Заканчиваешь ты, и прикрываешь дверь с другой стороны.
